DEUTSCHE POST

Había una carta sobre mi escritorio.
Deutsche Post. Köln. xxxxStrasse..
La abrí pensando en los miles de vuelos que la gente pierde por llevar el DNI caducado..
"We wish you and your family a happy Christmas"
Me alegré por mi familia, qué detalle pensar en ellos..
Una manopla roja(de niño) sostenía una bola de nieve.
Pensé en los bordillos de nieve sucia de Girona, y en su aeropuerto, en el que mucha gente, cada día, pierde vuelos por llevar el DNI caducado.
Pensé en las colas en la comisaría para renovar los documentos. Y el frío que hace...
- ¿Y para qué quieres it tú a Alemania, chica?- dice un policía que reparte turnos -dni, pasaporte-
-Pues...- no se me ocurre ningún argumento.-
- Con lo bien que se está aquí - y lo dice sonriendo.
La gente tose, se abriga y maldice de vez en cuando..
Bordillos de nieve sucia, colas de gente con la tez blanca y los labios morados. Esto podría ser Alemania, Polonia, incluso Georgia. Pero es Girona.
Los aviones pasan. Cruzan el cielo con sus pasajeros con sus dni en regla... Eso sí, sorprender a un compañero por su cumpleaños con bombones y cava, no está permitido. Lo he leído en el reglamento.

Cuelgo la tarjeta en nuestro corcho.
- Mira, qué detalle!- dices
- ¿Qué pasa?
- Está en inglés. No nos han escrito en alemán.
- Sí, duele menos.

Rompemos el sobre donde pone Deutsche Post. Köln.

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SI TU SUPIERAS

Sensodyne aún no sabe que por culpa de aquel comentario estuve 7 meses sin "postear" en mi blog.

"Que Dios te ayude con tus problemas de expresión" me dijo. Así comenzó un bloqueo más dañino que el de Estados Unidos a Cuba..

He renegado de esta blog. No me merece ya ningún respeto. Cómo he llegado a este punto, no lo sé.

Voy a tomar medidas drásticas. Veréis.

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merienda vitalicia

No quiero agobiar, pero creo que deberíamos vernos más a menudo. Así te lo hago saber:

- He tenido una idea ¿Qué te parece si nos vemos todas las tardes de todos los días del resto de los años de nuestras vidas?
-Dios mío, ¿puedes repetir eso?
- No creo que sea capaz. ¿Bueno qué dices?
- Ehm, no sé.. ¿y con qué motivo?
- He pensado que deberíamos quedar para merendar cada tarde: un lingotín y un brioche. ¿te parece bien?
- Mmm pueden pasar tres cosas.
- ¿Qué cosas?
- Ruptura, matrimonio o sobrepeso.

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Mi gran paradoja

Justo antes de conocerte di por concluida una de mis más célebres crisis existenciales. Que estas se vinieran sucediendo, cíclicamente, desde que cumpliera los diez años, no era nada nuevo. Es más, era lo esperado. Lejos de esto, lo inesperado fue encontrarme de golpe y porrazo liberada de mis périódicas tribulaciones. Eso sí me consternó. Antes, había llegado yo a la autosatisfactoria conclusión de que, bien mirado, la inestabilidad programada -tal era la mía al cabo de tantos años- me procuraba, sorprendentemente, una situación tremendamente estable. Era lo que yo conocía como "mi gran paradoja".
Algo me pasaba y no pude ocultármelo por más tiempo: echaba de menos mis fantasmas, aquellos a los que culpaba de haberme convertido en una eterna insatisfecha, un espíritu atormentado, un personaje dostoyewskiano.
Mi nuevo estado me desconcertaba. Era feliz a secas. Estar contigo había resultado un bálsamo tan efectivo como inédito para mí. No conseguía relajarme. Tenía que haber truco. No podía dejarme sorprender.
Me llamaste:
-¿Por qué estás tan pensativa? ¿Pasa algo?
Yo garabateaba algo en un papel. Escribí: "Díselo, díselo. Ahora. Ya"
- Estoy preocupada. Te has cargado "mi gran paradoja"
- Oh, Bueno.. no sabía.. no sé cuando- la frase quedó suspendida por unos segundos. Empezaba a dudar del acierto de haberte confensado mis inseguridades tan pronto. Continuaste por fin.
- En cualquier caso, eso tiene arreglo.
- No creas- me idigné- Hasta que te conocí pensaba que era algo indestructible.
- Lo arreglaré.
- En fin, no estoy segura de que quiera que lo arregles.
- Tonterías. Dame una hora.

Esperé muy intrigada. ¿De qué manera podrías tú recomponer mi gran paradoja? Más aún , ¿habías entendido lo que esta significaba? ¿no deberías haber preguntado más? Tu seguridad me fascinaba. Me quedé sin palabras cuando por fin apareciste con aquel paquetito.
- Aunque no sé cómo me la cargué, Voilà: ¡¡Tu lámpara roja!!

Cuando salí de mi asombro fui a por mi agenda.
- a ver, lunes 22..
- ¿Qué haces?
- Dime, ¿Qué prefieres?. ¿Vas tú al otorrino o yo al logopeda?

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Me llamas por teléfono

Me llamas por teléfono. Estás en la calle. Yo estoy en casa.

- Voy a hacer una cosa, ¿Me das permiso?- Ruido de claxons.
- Sí claro, te doy permiso, siempre que no sea asesinar a un diplomático. No quiero cadáveres sobre mi conciencia.
- Tranquila. Voy a sacar unas entradas para el teatro.
- Ufff -empiezo a morderme una uña- el teatro me agobia, ya lo sabes.
-Ya lo sé, pero este te gustará.- Ruido de motores acelerando.
- Sabes que si no estoy a gusto me revolveré en mi butaca.
- Desconcertarás a nuestros vecinos.
- Sabes que si no estoy a gusto, abandonaré la sala
- Desconcertarás a los actores.
- Sabes que si no estoy a gusto, me iré a casa.
- Me desconcertarás a mí.

Silencio

- eso te pasa por ir de paseo con la reina de las fobias.
Gritos de niños
- Creí que ese título lo ostentaba Woody Allen.
- Sólo es un embajador mío. Créeme. Yo soy la suprema Monarca.
- Me arriesgaré- un murmullo sordo- ¿Paso por ti a las ocho y diez?
- Sí.
- Perfecto.
- Solo una cosa más
- Dime
- ¿No podemos ir al cine?

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Lo he visto claro: tener un blog es cómo jugar a los SIMS

Acabo de visitar un blog que me ha dejado pasmada: una niña superdotada y glamurosa. Me he quedado tirando a fascinada -¿cómo se puede ser tan interesante y a la vez tener tan buen gusto?- Me surgen más preguntas:¿Será contagioso? ¿Dejará algún día mi blog de tener el aspecto de una plantilla de carta a los reyes Magos editada con el Word? ¿Conseguiré algún día que mi bitácora luzca tan "fashion" como la botica de una farmacia neomudéjar?
Pensando en esto he llegado a la conclusión de que tener un blog es como jugar a los SIMS. Y no nos engañemos: yo nunca tuve una casa chula. Lo más que pude crear fue un mediocre y caótico cubículo totalmente afuncional para cobijar a mis criaturas. Mientras que el novio de hermana -éramos vecinos virtuales- creaba una preciosa casa que hubiera firmado el mismísimo Frank Lloyd Wright y por la que hubieran matado todos mis playmobils en otros tiempos,- mientras esto pasaba insisto, yo hacía vivir a mis desafortunados Sims en una casucha inmunda.En el salón-comedor-cocina-baño (creo que el concepto tabique no acababó nunca de calar en mí) se juntaban la cama, la trituradora de basura-imprescindible-y una canasta de baloncesto (y eso porque no encontré mesa de ping pong). Ellos tenían de todo, pero el resultado nunca fue armónioso. Asimismo, tener un blog es una cuestión que exige paciencia y lo que llamo -con un sentido algo indeterminado- "cierta gracia".
Cierta gracia (o mucha) hay en la coctelera. Yo llevo años sospechando que gracia, lo que se dice gracia, no tengo ninguna. Me acuso de inconstante e impaciente. Soy muy dada al "Hala, como esté". Por eso mis Sims murieron de inanición unos, carbonizados otros y emparedados entre muros-trampa el resto.. No sé qué será de mi blog. Los precedentes no son muy buenos. Tiendo a ser cutre y caótica, pero bueno, vale, eh, eh, eh, ¡ya esta bien!, como les decía a mis Sims -cuando se mostraban insatisfechos- "niños: este es mi lema: Si está perfecto, no es mío!!"

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¡Así, no juego!

Yo no juego a la quiniela, la primitiva y el quinigol para estar sufriendo. ¡¡Que no, hombre, que no!! que así no gano para disgustos... que algo falla en la matemática ecuación que me hacía pensar el sábado pasado que la solución directa a mis problemas pasaba por el juego.
- Por cierto Nan, ¿sabes que han descubierto que un fármaco contra el parkinson provoca ludopatía? ¿no estarás tomando algo de eso, verdad?
-oh, vamos -me desespero- te aseguro que si sufro Parkinson, aún no me lo estoy tratando.

Getafe-Valencia. Me identifico con el destino de un jugador cualquiera del Getafe (currante y más anodino que un Ford-K color gris), pero me reconozco valencianista así que.. decidí: Getafe 1- Valencia 2.
Bueno, pues en el minuto 88 de partido el resultado era Getafe 1- Valencia 2. Y en el minuto 90 -tras un tramo final digno de un capítulo de Oliver y Beniji- la cosa quedó Getafe 2- Valencia 1.

Perfecto, empieza el drama. Sólo he acertado un partido (de seis).Penoso, lo sé. Estamos hablando del quinigol (hay que acertar seis marcadores exactos.)Consulto los resultados en Internet y veo -y reveo, y me froto los ojos, y me tomo un valium- que el PC me dice que si hubiera tenido un acierto más (el del Valencia) hubiera ganado 94.000 euros!!!

Por supuesto, no me lo puedo creer, pero según dice la web, nadie ha acertado nada, así que el premio es considerable.No me lo puedo creer, insisto.

Tengo dos opciones: tirarme por la ventana (varias veces: vivo en un segundo)o vivir con la sensación de haber perdido 94.000 euros por dos minutos de partido. Opto por esta solución y decido llevar mi carga. Al día siguiente, y tras horas de intensa amargura durante las que casi me salen estigmas( me fustigo:no puede ser, no puede ser) decido volver a consultar internet. La recaudación ha sido actualizada. Resulta que, tras el escrutinio final, en realidad he perdido 1 euro y 20 céntimos!!!Ha habido más acertantes de los pensados. ¿Pero cómo he podido pensar qué habría ganado 90.000 euros?
Patético.Busco un papel para escribir: "Trata de llevar tu afición por el quinigol en secreto"

-¿Qué tal el quinigol? ¿vas a dejar tu adicción?
- oh, genial. Si hubiera ganado el Valencia, me huebiera llevado mmm 1 euro con 20.
- Bueno, ya sabes lo que dicen, ¿no?: desafortunada en el juego... pues hija lo que te faltaba!!

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Por lo que más quieras, no me pidas paciencia

Lo intento, pero no puedo. Mira que me has dicho que tenga paciencia, que no pierda la calma, que mi ansiedad está generando la tuya. Que no te diga-me pides- que te echo terriblemente de menos, que con eso no solucionamos nada. Que no me obsesione! Que salga a pasear y me compre un paquete de pipas sabor Tijuana. Que me alquile una película y me lo tome con filosofía. Pues perdona que te diga, pero a mi no me gusta PLatón ni los estoicos ni los sufíes, a mí me gusta Nietzsche. Y él -al igual que yo- no sabía de paciencia. Bendito sea por eso.

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